Terceras navidades sin Ella

A Ella. Que me hizo ver la luz por primera vez y sin la que vivo rodeada de tinieblas.

Empacharme de recuerdos y de azúcar

hasta que abrasen mi esófago

la soledad y la amargura.

Ningún padre quiere sobrevivir a sus hijos pero nadie habla del drama de ver morir a una madre. Verla consumirse como una vela a la que no le queda más cera para iluminar y termina por apagarse, dejando como único recuerdo un hilo de humo que baila en el ambiente hasta disiparse del todo.

Un paquete de patatas fritas y una copa de vino no es todo el consuelo que necesito para sosegar este sentimiento.

Porque la hinchazón de estos ojos no me permite ocultar que tengo el alma rajada, el corazón apaleado y la sonrisa fingida.

Terceras navidades sin Ella.

[ .. * .. ]

No sé, es muy frío.

El silencio es el olvido,
el silencio es la ausencia,
la no existencia
de ningún cariño.
La leyenda urbana
de que alguna vez fui alguien,
y por no ser,
no fui quien te tocó las entrañas
con aquella sonrisa,
me ilusioné deprisa
y ya no queda nada.



[ .. * .. ]

¿Qué hago con ella?

A este miedo se le suma la duda,
¿hago bien tomando esta decisión?
¿no será otra vana ilusión?
Si antes brillaba, ahora se torna oscura.

No sé qué hacer con esta ocasión
que se presenta turbia y dura,
mi alma ya no ve que sea tan pura
y que de ésta salga ileso mi corazón.



[ .. * .. ]

Ya no es lo mismo

Caen las persianas

con atronador sonido

ante la idea de despertar

y que no estés conmigo.

Cerrar los ojos

y no pensar

que todo

cuanto quiero

es vomitar

y no quedarme nada dentro,

dejarlo diáfano,

minimalista, hueco.

Porque si tú no estás

me sobra el resto

aunque suene a

típico tópico texto.

[ .. * .. ]

El 3 de Picas es una buena carta

Todo gira confusamente dentro de mi cabeza como si estuviera de borrachera. O peor aún, con resaca por compañera. Cuando todo lo que tengo es una melancolía que ni yo me la creo, ni me la dejo de crear.

Hasta la cuenta de las veces que he mirado el móvil he perdido, pensando que me habías escrito, sintiéndolo temblar, sin darme cuenta que quien tiembla soy yo al recordar tu cuerpo encima del mío, o debajo.

Me siento como un niño pequeño que se ha hartado de comer y tiene que decidir si quiere postre también, o no. Tan empachada estoy de ti que ya no sé si puedo vomitar más aunque quiera, comer. O vomitar.

He cerrado los ojos para no recordar recordarte y al volverlos a cerrar ahí estabas, esperándome. Con esa sonrisa tuya que sana todo mi mal y que a la vez es causa de mi disfunción si no estás.

Ya no sé qué esperar, si desear que esto termine o que echemos de una vez a volar.

[ .. * .. ]

Cuentos Mínimos

El microrrelato que dejo a continuación fue seleccionado para formar parte del libro 'Cuentos Mínimos' (Ediciones en Huida), publicado a principios de 2014, aunque el texto es de 2013. 

Viernes noche. Me pongo minifalda, me pinto los labios de rojo, me echo colonia y salgo a la calle, dispuesta a todo. Río, bebo, bailo, beso y me dejo besar. Nadie sabe que en realidad por dentro estoy hecha trizas.

[ .. * .. ]

A veces somos como las hormigas

A veces somos como las hormigas.

Unas van, otras vienen,

en su camino no se detienen.

No se hablan cuando se cruzan

y si se chocan no se disculpan.

Todas siguen hacia adelante sin parar

ya que de su ruta no se pueden apartar.

No imaginan que hay otras veredas

llenas de amor, alegría, sueños... ¡de veras!

... A veces somos como las hormigas.

[ .. * .. ]

"Esta vez nada irá mal", y me equivoqué

Impregna mi mente

de falsas emociones

para que luego el corazón

me sangre a borbotones.

Si esto es mentira,

si no es verdad,

¿Cómo sabré reconocer lo real?

[ .. * .. ]

Acostúmbrate

La vida es lo peor
que nos puede pasar.
Vivir es morir.
Vivir es dolor
de principio a fin.
No podremos sobrevivir,
por mucho que intentemos
no lograremos salir
de este sinsentido sin sufrir,
sin derramar lágrimas y sentir
que la vida acaba
y nos ha llegado el fin.
Por eso,
porque la vida es lo peor
que nos puede pasar,
vive antes de morir.



[ .. * .. ]

Follarme el corazón

Hace poco tiempo que no nos conocemos y ya empiezo a pensar en ti. Y a no pensar. Como dos personas que me hacen fantasear. Jamás te podré olvidar pero ¿llegaré algún día a conocerte? Soy incapaz de olvidar tu sonrisa. De olvidar cómo se olvida y recordar cómo sentirla.

Tus palabras derramadas abruptamente sobre la nada, como este vómito de patatas fritas con cerveza engullidas sin medida para no pensar en olvidarte.

Te necesito. Necesito sentirte una vez más y necesito conocerte. Necesitar es un verbo que subleva a la persona. Quiero mantenerme fría, independiente, pero a veces es imposible no necesitar y yo necesito que fijes tus ojos en los míos y que me digas tras cada mamada 'te necesito'.

Como dos personas que me hacen fantasear. Una me atrae hacia él y la otra ya me ha echado de su vida sin ni siquiera haberme permitido entrar.

Y tus palabras, qué tendrán...

Apariencia, fachada. Una imagen que no se corresponde con la realidad y cuando llegues no sabré reconocerte. Atraviesa mi ventana el olor de ese canuto que te estás fumando y me pregunto si lo has enviado a mi habitación a formar paisajes de humo para amenizar la espera hasta que te poses cual Romeo al otro lado de este muro y me regales versos que nunca escribiste para mí.

Maldita cochinada, me toco pensando en ti y no puedes ver mi cara.

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Drama lorquiano

Anteriormente os he hablado de mis amigas las flipadas de las letras (entonces me referí a ellas como 'amantes de las letras' pero ambos calificativos son apropiados en este caso). Lo que dejo hoy aquí fue un ejercicio que, más allá de buscar perfeccionar nuestra técnica de escritura, pretendía servir de homenaje al gran Lorca.

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La tarde es oscura. Parece que va a llover. En el interior de la casa, Luisa está en la cocina, sentada, pelando patatas para la cena con un cuchillo afilado hace tres días. Mientras, conversa con su madre, que lleva puesto sobre los hombros un mantón de lana gruesa de un color oscuro. Entra Jacobo y se sienta junto a su mujer y a la abuela.

Jacobo: Tú, mujer, sírveme un vaso de vino.

Luisa se levanta sin demora, dejando a un lado la patata a medio pelar, y va hasta la despensa donde guardan la vasija de vino y lo llena, pero no hasta arriba. Sabe lo que pasa cuando a Jacobo se le va la mano con el vino. Mientras regresa a la mesa con el vaso en la mano le pregunta

Luisa: ¿Fuiste a casa de la Pura? (se sienta, le da el vaso y se santigua). ¡Qué dolor más grande! Perder así a una inocente criatura.

Jacobo: De inocente nada, que la Purita era de lo más casquivano que había en el pueblo. Se veía venir que algo así pasaría antes o después. A saber con cuántos zagales se hablaba.

Luisa: Jacobo por Dios (se santigua de nuevo), no hables así de los muertos, desde luego, qué corazón más negro el tuyo.

Retoma la tarea de pelar las patatas.

Abuela: Niña, hay que ver lo que se parece Paco a su padre.

Luisa: ¿De qué Paco me habla, madre?

Abuela: De tu sobrino, de quién va a ser.

Luisa: Usted siempre le llamó Francisco, a qué viene eso de Paco ahora, además, sabe usted que Nicolasa nunca quiso decir quién era el padre, por aquello de que la tomaron estando sola en casa mientras los hombres estaban en el campo, ¿o no lo recuerda ya?

Abuela: Pamplinas, si lo vi el otro día yo, a Lorenzo, y ya te digo, igualito ha salido Paco a su padre.

Jacobo: Luisa escúchame.

Abuela: Dale recuerdos de mi parte si lo ves y que vaya con Dios.

Jacobo: ¿A qué hora es el entierro?

Luisa: Madre, que fue un bandido el que tomó el vientre de Nicolasa, se dio a la fuga

Abuela: Anda ya niña.

Jacobo: Luisa...

Luisa: Y nadie sabe quién es el padre

Jacobo: ¡Maldita sea Luisa! (pega un golpe en la mesa con la mano con la que sujeta el vaso que aún contiene vino y salpica) ¿Quiéres atender de una vez? ¿A qué hora es el maldito entierro?

Luisa: A las siete Jacobo (suelta el cuchillo), pero...

Jacobo: ¡No hay peros que valgan! La vieja esta ya, a ver si se muere también y nos deja tranquilos, que sólo hace comer e inventar, loco me tiene ya con sus majaderías (se levanta), ¡siempre igual!

Luisa (agacha la cabeza): Te prepararé la ropa para el entierro (se levanta y sale de la cocina).

Jacobo se queda en pie mirando a la abuela.

Jacobo: ¿¡Qué!?

Abuela: Hay que ver lo que se parece Paco a su padre.

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Dos años estelares

Dos notas de un pianito de juguete suenan incesantes dentro de mi cabeza. Sonrío, pero lo cierto es que no me puedo mover. Mi perra con complejo de gato está tumbada sobre mi vientre. Sospecho que planea cavar un túnel a través de mi ombligo para llegar hasta China. Sonrío, pero lo cierto es  que no me puedo mover. 

Un sabor metálico acude a mi paladar. Los huesos, como por arte de magia, se me han convertido en plomo. Sonrío, pero tengo la mirada fija en el techo, en un punto en concreto del techo, ese techo de gotelé que hace años consideré anticuado. Sonrío, y no sé por qué. Esas notas de pianito me oprimen, me duelen los oídos. Siento que mi cuerpo va a atravesar el colchón cuando menos lo espere, dejaré un agujero con la silueta de mi cuerpo en esta cama de látex y Lila seguirá su expedición hacia China. 

¿Por qué no me puedo mover? Sonrío, esos... no sé cómo decirlo, ¿esos grumitos? Esos grumitos de gotelé empiezan a asemejarse a sus ojos. Su mirada en ese punto del techo. Su mirada fija en la mía. 

Hace dos años que no está y ayer la vi pasar. Sentí la estela de su movimiento en el pasillo.


... Sonrío.

[ .. * .. ]

Safari emocional

Vuelco las horas
en el vacío de mi soledad
como quien vuelca cocaína,
medio gramo para esnifar.
No hay nadie a quien querer,
no hay nadie a quien amar,
las relaciones están podridas
desde antes de comenzar.
No existe el amor eterno,
nos lo tragamos como un cuento,
lo que sí existen son las malas palabras,
el sexo y los cuernos.
Nos hicieron creer lo que no era,
que encontraríamos a nuestra alma gemela,
al doblar la esquina ahí estaría
y llevamos esperando toda la vida.
Y nos cegamos, nos regalamos
al primero que nos coge la mano
y nos la mete hasta el fondo
en el cuarto de baño.
¿Es posible? ¿Crees querer?
Lo que tienes es miedo
y no quieres envejecer
rodeada de gatos y tarrinas de helado,
a engordar cuarenta kilos
en tan solo seis años.
Eliges mal, ese chico va bien,
lo que desconoces es aquello
que no quieres ver.
Que no te ama,
se ama a sí mismo
y a quien comparta esa cama
llena de semen, de asco, 
de sentirse superior,
sube su autoestima haciendo el amor
cada noche con una diferente,
a él solo le importa seguir sumando gente
a la lista de conquistas,
y tú no eres especial,
para él eres un número más.
Consumida la pasión
se termina el amor,
toca hacer balance
y averiguar en qué fallaste.
Pero lo vas a perdonar
porque te quieres enamorar,
a costa de lo que sea,
a costa de todo,
la semana que viene llegará otro golfo...
y vuelta a empezar.

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La cercana lejanía de la Paranoia vol.02

Estar aquí no es estar en ningún sitio. Estar con gente no es estar en un grupo de gente. Estar es solo eso. Estar. Visionar. Enmudecer. Y volver a estar. Mudo vidente, marioneta de los demás, ellos te mueven y suponen tus palabras. Y ríen. Te aceptan.

Enhorabuena.

Estar. Y callar. Nadie escucha tus palabras por más que grites. ¿Acaso necesitan un letrero luminoso? Tal vez sea eso, eres torpe, por eso no te entienden. Y te deslizas. De la mañana a la noche y de la noche a la mañana para volver a empezar. Para volver a ser testigo sin voz porque nadie se da cuenta de cuánto necesitas ahora mismo un hombro amigo. Porque si no sonríes ya no te quieren.

Dejarse llevar y aprovechar la oscuridad para que esa falsa sonrisa se despoje de sus vestimentas y se muestre tal como es: una mueca triste.

Como dos mitades complementarias que necesitan la una de la otra. La mañana con la alegría y la noche con la tristeza. Imantadas de por vida.

Nadie es capaz de darse cuenta y sacrificarse por ti. Nadie. ¿es autocompasión o... es que de tanto acumular ya rebosas?

La mañana y la noche.

La alegría y la tristeza.

Imantadas.

                                                            De por vida.

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The importance of being Glitter

Como motas de purpurina
adheridas a mi mano
brillan sobre este papel
las sílabas que derramo.
Quisiera deslizarme hasta tu cama
de la misma manera
y que me sorprenda el amanecer
tumbada a tu vera.



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T O R M E N T O S

       Un débil rayo de sol penetraba en la oscura habitación dándole los buenos días. Malos días para ella. Miró la ventana y descubrió la pequeña ranura por la que se filtraba aquel foco de realidad. No quería abandonar su cama. Se sentía segura en ella. No quería. Puso un pie en el suelo. Haciendo uso de toda su voluntad, consiguió que su cuerpo siguiera a su pie y se levantó.

        Y allí estaba ella, quién se lo iba a decir un par de días atrás, cuando todos la daban por perdida.

       Se acercó al espejo que tenía en la pared, en donde podía vislumbrar su figura, un amago corpóreo casi inerte. Encendió la luz con el interruptor que había al lado del espejo. Se vio. Sus ojos carecían de brillo, exactamente igual que segundos antes, cuando aún permanecía en la tranquila oscuridad. Negros como el carbón. Negros sus ojos, negros sus cabellos. Se podría decir que hasta sus labios estaban adquiriendo esa tonalidad.

Apagó la luz y, tanteando con sus manos, recorrió la habitación en busca de su cama. Se sentó en ella, con los pies descalzos posados en el suelo, tan frío que empezaban a arderle los dedos.

       Pudo escuchar el canto de los pajarillos fuera. "Pútrida y pestilente música". Ése fue el único pensamiento que surcó su mente. Para ella, nada tenía valor y mucho menos los pocos indicios de 'alegría' que pudieran encontrarse a su alrededor. Las flores... pisoteadas por los zapatos, los animales... abandonados por el hombre, el sol... oculto tras el llanto de una nube llorona.

         "... ¿Dónde estás? ... ¿Dónde estoy? ... ¿Qué está ocurriendo? ..." Malditas preguntas. Acudían a su cerebro noche y día, perturbando su conciencia, haciéndola más fuerte; y cuantas más preguntas se hacía más sabia se volvía, aunque no llegase a ninguna conclusión, solo por el hecho de razonar. 

       Ocurrió hace un año. Quizás dos meses. No lo sabía. El tiempo no era un concepto que siguiera a rajatabla. Solo sabía que había pasado. Si no, no estaría entre esas paredes. Igual no estaba entre ellas. Igual nunca lo había estado. Igual solo eran imaginaciones suyas. Podría ser que aquello nunca hubiese ocurrido.

      "... ¿Dónde estás? ... ¿Dónde estoy? ... ¿Qué está ocurriendo? ..." Se hablaba a sí misma, a ella anteriormente, en alguna época pasada, a la Ella que existió algún día alguna vez.

        Hacía un bonito día fuera. Eso parecía. Se oían las risas de unos niños pequeños que golpeaban su ser hasta dejarla reducida a insignificantes trizas, casi absurdas. Así se sentía ella, casi absurda. Aquél no era su sitio, solo eran imaginaciones suyas.

         Estoy aquí. Susurró una voz.

         Para ella la voz pasó inadvertida.

         Oye, mírame, aquí estoy, ¿no me buscabas? Pues aquí me tienes.

         Miró a su izquierda. Miró a la derecha. ¿Era a ella? No, seguramente no. Dejó caer su espalda sobre el colchón sin retirar los pies del suelo.

         Sí, sí, es a ti, ¡vengo en tu auxilio!

       Cerró los ojos y allí estaba. Era ella. Estaba frente a sí misma. "¿Qué buscas?" Te busco a ti -se contestó. "¿Qué quieres de mí?" Quiero tus preguntas. Ella extendió la mano y de repente fueron saliendo de su cabeza sus preguntas, aquéllas adheridas a su cerebro, que ahora lo abandonaban del mismo modo que lo hicieron preso. "... ¿Dónde estás? ... ¿Dónde estoy? ... ¿Qué está ocurriendo? ..." fueron desplazándose muy lentamente hasta introducirse en la otra ella por el hueco entreabierto de sus labios.

         "¿Para qué las quieres?" Te estoy liberando, estoy durmiendo tu ansia por conocer la cruda realidad. ¿No querías ser como esos locos que te encerraron aquí? Eso hago, volverte demente como los otros. "¿Qué quieres decirme con eso?" Te estoy condenando a una vida soleada, iluminada por la razón, una vida dominada por unos pocos y acatada por muchos.

          Durmió.

      Abrió los ojos. Miró la ventana. Aquel mísero rastro de realidad que siempre la despertaba no estaba allí. Empezó a preocuparse. Se levantó de un salto corriendo hacia el espejo de la habitación. Encendió la luz y pudo admirar un leve brillo en uno de sus ojos.

        ¿Qué había ocurrido? No podía creerlo. "¡Enfermera!" Nadie contestaba. "¡Enfermera! ¿¡me oye!?" Nadie acudía a su llamada. Retrocedió un par de pasos asustada ante su imagen. Sus piernas rozaron la cama. Su cuerpo se desplomó. Ninguna pregunta a atormentarla. Quizás aquello no había tenido lugar. Nunca. Nada.

        Cerró los ojos y durmió.

        Cerró los ojos.

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Poeta de la Mousse

Un nuevo concepto intelectual
para el tema del amor,
mi corazón.
Mucho más irracional,
pasional,
dejar pasar el todo por la nada,
tu mirada perdida
en la mía reflejada,
más valiosa que lo material,
y es que quiero recordarte siempre así,
grabado dentro de mí
y, si puede ser, formando parte yo de ti,
para que los demás vean
cuánta felicidad a nuestros cuerpos llega.

UN NUEVO CONCEPTO INTELECTUAL DEL AMOR,
MI CORAZÓN.

Sin espinas, suave, sonoro por la musicalidad o zumbido interior (sonoridad, ¡por fin apareces!), tallado, precioso, reflejo de cómo me haces sentir... renovada y con ganas de seguir sintiéndome así para el resto de mis días.

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Sexo por Halloween

Orgasmos
aquellos que acabo alcanzando
cuando tu cuerpo y el mío
se van juntando.
Tocamos el cielo,
infinitas galaxias,
como los vientos
de nuestras gargantas
filtrados por la luz
de nuestras pestañas,
porque esta noche te quiero
escondido en mi cama.
Y quiero chillar,
sentirme una perra;
luego en la calle
fingiré ser damisela
de tu oscura vida
y tu cutre monotonía,
y pasar las horas
alargando la agonía
de este cuerpo que explota
pero nunca muere,
y es que me vuelvo una zorra
bañada en tu leche.
Quiero sentirlo una vez más,
de esta noche no pasa:
nos vamos a amar.



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Oruga + Especiado = Binomio fantástico

Un día nos juntamos tres amigas amantes de las letras y jugamos a binomio fantástico. Esto no es más que meter en una bolsa un montón de trozos de papel, en algunos iban sustantivos y en otros adjetivos. Luego cada una sacaba dos trozos y con sus dos palabras tenía que desarrollar un texto. Normas: En la primera frase debían estar las dos palabras adjudicadas por azar y teníamos un tiempo limitado para escribir, si no recuerdo mal, 8 minutos. 

A mí me salieron "oruga" y "especiado", y esto fue lo que escribí:

Aquello con pinta de oruga desprendía un olor extraño, parecía estar especiado con vete a saber qué. Eso es algo normal si te vas un mes de mochilero por los Andes y los pueblos de la zona, pero no es normal si te lo pone tu hermana por delante diciendo que se ha apuntado a clases de cocina. No creo yo que ese curso para dominar las artes culinarias sea la mejor inversión que mi hermana ha hecho en su vida, pero cualquiera le dice nada con el genio que gasta. Ya la imagino poniendo el grito en el cielo porque no soy una buena hermana y no valoro su esfuerzo.

Pero no pasa nada, seguro que yo sí le saco rendimiento a aquellas clases de arte dramático que pagué y puedo fingir que la oruga especiada está rica cuando me haga probarla. Yo sí que sé invertir.

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Semicírculo vinílico

Que la vida se me va pasando sin pena ni gloria. Hueca, insulsa, desaprovechada. Y no me miras y tus sonrisas no las puedo acariciar. Y lo aterciopelado de tu voz le parece suave a otras chicas mientras que para mí es resbaladizo.

Quiero regalarte un pedacito de mi historia pero no para que la pongas sobre la estantería y te acuerdes de ella al quitarle el polvo acumulado. Quiero que, como dijimos aquella tarde, le hagamos un corte de mangas a las circunstancias y nos escapemos juntos a ser felices.

Eso quiero, que si la vida se me escapa chorreando entre los dedos, sea tu boca quien beba de mi agua.

[ .. * .. ]

El 5º elemento nunca miente

Latidos metálicos con muy poca cobertura estremecen mi cuerpo al son de esta locura.

Como la clara del huevo que al romperse el cascarón no desea separarse de la yema.

Como unos zapatos gastados de pisar y pisar y pisar y ser salpicados por las gotas de los charcos al ser pisados por otro par de zapatos gastados.

Como un bolígrafo que se desliza sobre el papel sin averiguar su sino y que se conforma siendo observado por la cabeza apoyada sobre la otra mano de quien escribe y derrama sílabas.

Como un cielo ennegrecido sin más estrellas que la Luna, Venus y un avión que lleva en su interior muchos pasajeros que se plantean si en su expedición encontrarán el amor verdadero o el secreto de la eterna juventud.

Como un oso de peluche descolorido que tras años de leal servicio sufre la humillación de ser desterrado dentro de una bolsa de plástico encima del armario, ésos son la dignidad y el honor que se merece.

Como todo eso; como nada de lo que puedas imaginar o todo lo que se te pase por la mente. Así me siento yo.

Como la antepenúltima partícula de silencio antes de un grito...

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SinG SinG DeaD GirL

LaLaLaLa my HeaD is DeaD...**

Un pájaro borracho vomita todo el alcohol alpistado que su cuerpecillo alberga sobre mi cuerpecillo endeble.

LaLaLaLa my HeaD is DeaD...**

Las flores se marean escuchando las continuas palpitaciones de mi corazón de cuero que pretende en un golpe de éxtasis frenético.

LaLaLaLa my HeaD is DeaD...**

Un oso de peluche rueda escaleras abajo mientras averiguo que mi figura en este espejo recién averiado es tan solo una silueta oscura sobre la cual se reproducen y crían hongos y cucarachas.

LaLaLaLa my HeaD is DeaD...**

Me arranco la cabeza y en ella deposito uñas de gato y excrementos de hipopótamos. Mayor importancia no puedo tener. Menor importancia no se puede tener. Una mano huesuda corretea por todo el salón. Ese olor se filtra por los agujeros de mi nariz y un borreguito feliz se sienta bajo el arcoiris. Los que parecían que habían muerto van caminando por ahí. Desde la profundidad del mar salta mi alma y nadie la podrá detener. En el hueco que mi cabeza dejó sobre mi cuello meto una granada sin anilla y cuento atrás. 10. 9. 8. 7. 6. 5. 4. 3. 2. 1.

as I'd already said LaLaLaLa my HeaD is DeaD...**

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- K -

Todo lo soporto menos mi propia ilusión
porque sé que tras eso romperás mi corazón
y ése es el dolor al que le tengo temor.
Saber que ya no escucharé tus palabras
y que el resto de cosas me parecerán amargas
me hace renegar del amor hasta que llegue el alba,
pues con el sol afrontaré  mi día,
vestida con una amplia falsa sonrisa
que, sin duda, me servirá de guía
en este mal mundo, este mundo feo,
rodeada de interesados e incultos paletos
que tras follarte te dirán: cariño, te dejo.


[ .. * .. ]